La Loire est morte ce matin

     Chanson découverte tardivement, mais qui me plaît infiniment,  même si elle diffère quelque peu du Kerval qui m'a tant bercée.
Le texte est de Jacques Durand-Desjeux.
Bonne écoute à vous.

La Loire est morte ce matin Entre St Nazaire et Mindin C'est un marin du bout du monde Qui l'a poussée dans l'océan Sans savoir pourquoi ni comment La triste fin pour une blonde Elle était née, du moins dit-on, Au pied du Mont Gerbier des Joncs Et son enfance fut farouche. Elle a courru dans les cailloux Entre les moutons et les loups, La fleur de gentiane à la bouche.

Puis elle a grandi sans façon, Mais dans les bois, les scieurs de long Savaient déjà qu'elle était belle. Et chacun d'eux rêvait la nuit D'aller la promener au Puy Pour lui offrir de la dentelle Mais elle aimait mieux les rubans, Les bleus, les rouges et les blancs, Comme ceux que porte Marianne. Et pour s'en pavoiser le cœur Elle a suivi un colporteur, Jusqu'aux fabriques de Roanne.   Mais c'est plus loin, près de Nevers, Qu'elle a vu la feuille à l'envers Avec ses yeux bleux de faïence. Et c'est un bouvier Bourbonnais Qui était son frère de lait Qui a cueilli sa défaillance ! Ainsi le sort en fut jeté En passant par la Charité, Bon Dieu pourtant qu'elle était maigre! Elle a séduit un gros marchand Qui l'emmena en Orléans Respirer la fleur de vinaigre. Sur le chemin de ses amours, Orléans ne fut qu'un détour Car le bourgeois se la fit prendre Par le roi qui venait à Blois Le roi qu'on appelait François François Premier la Salamandre ! Mais les amours s'ils sont princiers, Se déchirent dans les ronciers En allant cueillir la framboise, Et c'est avec les jardiniers, Les vignerons, les tonneliers Qu'elle a gouté au vin d'Amboise. Puisqu'à Tours on est puritain Qu'on n'aime pas que les catins Viennent jeter leurs sortilèges, À Saumur elle est allée voir Des cavaliers vêtus de noir Qui font tourner un grand manège. Elle a tourné jusqu'en Anjou Avec encore du rose aux joues, La rose blanche à son corsage. Mais elle a su à St Florent, Quand elle a vu passer le temps, Qu'un jour on la mettrait en cage !   A Nantes où sont les derniers ponts Elle a voulu danser en rond Ainsi que voulait sa nature. Mais les hommes de ce pays N'aimaient qu'une fille aux yeux gris Qui leur promettait l'aventure. Et pour la mettre à la raison On a mis la Loire en prison On l'a chargée de lourdes chaînes, Ce furent ses derniers colliers. Les négriers vont par milliers, S'il n'y a plus de bois d'ébène   Et quand sa peine fut purgée, Elle a suivi un étranger Pourquoi, pourquoi quand on y songe Pour gagner cette maladie Qui brûle encor' à ce qu'on dit, Aux quatre coins du port de Donges. La Loire est morte ce matin Entre St Nazaire et Mindin C'est un marin du bout du monde Qui l'a poussée dans l'océan Sans savoir pourquoi ni comment La triste fin pour une blonde.

Pour en commencer avec Serge Kerval

     Ceci ne se veut pas un site sur Kerval à proprement parler. Il ne sera pas orthodoxe, ni exhaustif, mais suivra le cours de mes attachements et de mes préférences – de mes émotions aussi .

Mon premier rapport à la musique, je peux dire que ce fut avec Kerval (et Mozart). Ma mère avait enregistré quelques cassettes avec lesquelles elle m’endormait chaque soir, à partir de ses vinyls. Ma culture musicale fut ainsi tout entière bâtie sur les compilations qu’elle fit ou que mon père fit de son côté, et qu’il m’amenait à chaque séjour. Ce qu’il y a d’ailleurs de merveilleux aussi, c’est que lui, mon père, accompagnait et entrecoupait toujours ses enregistrements de mots et messages qu’il m’adressait à travers son micro, sachant que j’écouterais telle musique pour m’endormir, et telle autre pour danser. Instants magiques qu’il m’est encore possible d’entendre maintenant, et que je chéris pieusement, lorsqu’ils font leur apparition parmi mes cassettes de Gaston Couté, de Marc Ogeret chantant La Révolution française (qu’il m’avait faite pour le bicentenaire), Patrick Abrial ou Mikis Theodorakis.

    Jusqu’à ce que je parte pour Paris à 18 ans, c’est ainsi que je me suis endormie touts les soirs, dans un rituel presque proustien, et qui était chez moi un moment magique.

Une chambre dans la nuit, mais où ne règne pas vraiment l’obscurité non plus, des persiennes à jalousies, peintes en blanc, qui laissent filtrer quelque peu de jour. L’ancienne chaîne stéréo Continental Edison, qui au sein de sa patine métallique recélait quelques minuscules rectangles alignés en relief, sur deux rangées, qui à la nuit émettaient et diffusaient alternativement leurs lumières vertes et rouges, au flux de la musique. Moment magique qui remplaçait pour moi la lanterne de Combray. Elles contribuaient à cette atmosphère toute particulière, qui me menait déjà au seuil du rêve. Ni vraiment encore le rêve, mais déjà plus non plus le réel ; étrange atmosphère d’entre-deux, que je recherche souvent depuis, et qui est un peu similaire à celle que l’on ressent – du moins pour ma part – au sortir du cinéma, lorsque nous mettons enfin le pied sur la terre ferme.

Peut-être aussi dois-je la qualité de ma mémoire actuelle à cette époque. Ce fut avec Kerval, pour commencer (les autres chansonniers suivirent ensuite) que, blottie au fond de mon lit, toute petite encore, je me souviens d’avoir chaque soir tenté de retenir un peu plus de couplets, un peu plus de refrains, pour le lendemain pouvoir les devancer dans ma tête, et chaque semaine ainsi un peu plus. De ces défis que l’on se fait à soi-même enfant (dans ma peur du noir à Marseille, chaque soir quand je montais à ma chambre, et que j’entendais le bruit du bus arrivant au loin, je devais en les montant deux par deux – et en posant bien le pied sur les tomettes et non le nez-de-marche en bois – arriver à telle marche avant qu’il ne passe devant la maison, là où la lumière de l’étage commençait à colorer les escaliers, et alors je serais sauvée. Idioties que je me (sur)prends encore à faire aujourd’hui).

Je ne l’écoute pas tous les jours maintenant. J’ai besoin pour scander ma vie de choses parfois plus tourmentées, parfois plus vives, parfois plus bruyantes, parfois endiablées. Je ne l’écoute pas tous les jours, mais il est toujours présent dans mon âme.

    Comme une évidence.

    Récemment je me suis posée la question des 3 de l’île déserte. Musique, livre, peinture, lesquels choisirais-je d’emmener sur une île déserte. La réponse fut simple, évidente et lumineuse. Musique : Kerval ; Livre : les contes de Grimm et les contes russes ; Peinture : le lotus égyptien. Et pourtant d’autres livres, d’autre tableaux me collent à la peau depuis des années, mais il faudrait alors que j’en prenne plusieurs dans chaque catégorie, et bien que limitant mon choix à un petit nombre, n’en garder qu’un me serait impossible. Au fond, les trois choix que j’ai faits, se ressemblent bien. Ils sont simples mais correspondent pour moi à un certain absolu ; la sensation qu’on ne peut rien dire de plus, qu’il n’y a rien à ajouter. La sensation aussi de pureté, d’intemporalité et d’absolu mélangés. Une certaine épuration. Mais qui parle au plus profond de l’âme. Je ne m’en suis jamais lassée, et ils ont traversés le temps et ma vie sans être altérés.

   Je pense que l’amour de la langue et des mots me vient aussi de là. Les mots qui se forment dans la bouche de Kerval deviennent des mots magiques, qu’il détache ou fait sonner aussi bien qu’il les chante. C’est avec lui que j’appris et je découvris le plaisir de me répéter pour moi-même certains mots, juste pour leur sonorité, expérience « érotico-jubilatoire » et jouissance toute flaubertienne ( » y a oiseau ni oiselle qui sache y venir »… il n’y a pourtant rien de bien magique dans ces mots. C’est que vous ne les avez pas entendus prononcés par Kerval). Il ne fait pas que chanter, il « chantourne »  pour employer une image de René Char.

   Il est une voix. Ils sont deux pour moi à revêtir cette dénomination – l’autre, que j’appellerai The Voice, est Joan Baez. Une sorte de choc électrique et émotionnel, jusqu’à donner envie de pleurer, et qui se diffuse ensuite sous la peau et jusqu’au plus profond de l’être en un apaisant et rassurant bien-être. Voix d’une pureté exceptionnelle. Il est des voix prenantes parmi les chanteurs que je vénère, tels Ogeret ou Ferrat, mais que ce soit Kerval ou Joan Baez, c’est leur pureté qui m’atteint et m’enchante, comme un don venu du ciel. La voix de Kerval, c’est tout un monde qui parle à mon âme et parlait à mon âme d’enfant. Je vous laisse la découvrir.